la voz de la sangre


¿Quién creerá en el futuro a mis poemas

si los colman tus méritos altísimos?

Tu vida, empero, esconden en su tumba

y apenas la mitad de tus bondades.

Si pudiera exaltar tus bellos ojos

y en frescos versos detallar sus gracias,

diría el porvenir: « Miente el poeta,

rasgos divinos son, no terrenales ».

Desdeñarían mis papeles mustios,

como ancianos locuaces, embusteros;

sería tu verdad « transporte lírico »,

« métrico exceso » de un « antiguo » canto.

Mas si entonces viviera un hijo tuyo,

mi rima y él dos vidas te darían.

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