En la línea fronteriza.


He cabalgado a lomos del calor veraniego tarde sí y tarde también. Y digo a lomos por que ingravitaba cada vez que salía a tomar algo a la cafetería. Me levantaba la calor y me achicaba la brillantez del astro rey, sol para los amigos, así que sacaba mis viejas gafas oscuras y recordaba el spot de raiban de sambadiforguetyursangleises… y de la época en la que lo televisaban y así ya volando hacia el pasado me encaminaba hacia la sombra mas cercana. El compañero esperando a que le diera una opinión sobre la elaboración de un himno, canto copiado por la masa. Niñez de esperanto y madurez anticipada me espantaban los recuerdos como secuelas hipnóticas del patio y de las ventanas amarillas modernistas del aula. Agua por el arroyo bajaba y las suelas de mis chanclas mojadas, orín de gato y trozos de electrodomésticos blanquiamarillentos ocupaban el sitio de rocas y arbustos, maleza y fauna, el agua corría, tanto, que parecía que huyese. Una vez cruzado el primer arroyo, afluente misterioso que desaparecía los fines de semana, estaba la zona neutra donde había  restos de coches oxidados y algún pequeño árbol agonizante, brotes de vida, semillas germinadas de aquel ficus gigantesco que señalizaba el cruce del apeadero y destino del camino a la salida del llano. Montones de escombros variados y latas de aceite viejas. Detrás del saliente rocoso en la explanada cerrada para las cabras llegó un camión ebro azul lleno de lo que parecía ser miles de trozos de teléfonos de colores. Restos de citesa, la telefónica histórica, todos los días durante varios meses estuvo vaciando el contenido colorista, pedazos de auriculares, de mangos, de diales, pequeñas chapas de un metal muy pesado. Y le pegó fuego a aquella mole de tecnología, saliendo gases que aun no se conocen e infectando los alrededores del olor del progreso. Plastico quemado.

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